viernes, 13 de septiembre de 2013

[Y esa escama]


Y esa escama

Y esa flecha verde

Soplo contra la corriente

Reptar rampar dar zancadas

Hacia lo bajo

Allí está el secreto

De la poesía

Allí su altura incandescente



(¿Para "Activado"?)

domingo, 1 de septiembre de 2013

Poesía y ADN



Si lo que dices

si lo que guardas

bajo tu cáscara

si la oportunidad hubiera

hubiese

que no es lo mismo

mi querida

si no lo estuvieras

delatando ya

en tus exuberantes risos

y  proliferantes miradas

mi amor el amor tu amor

hecho de mil postergaciones

pero que no son tales sino

natural e inevitable aquello escrito

en los naipes oscilantes de mi ADN 



 (Probablemente vaya a "Bruselas en la lluvia"...)

domingo, 25 de agosto de 2013

[Por consideração com meus estudantes]/ Leonardo Almeida (Trad.)



Por consideração com meus estudantes
Não ensinarei mais
Por compaixão com eles
Não me verão mais na aula
Comi do fruto proibido
Que vamos fazer
Deflorei
E tive em uma só mão
A cabeça atônita
Da Medusa

Não sou desta época
Excessivos têm sido meus anos
São minhas lembranças
A lua acolhida como uma criancinha
O diabo, o pobre, não o poderoso
Amontoado entre as ruas
Ubíquo
E eu escondendo o vivido
Como uma ferida de morte

Não sou do presente
Cuido de uma flor
De cemitério
E penteio a velhez
Do poema
E o oleio
Porque necessita

Por isso é que deixo
de ensinar e deixo
meus petrechos e minhas agulhas
de caçar moscas em voo
de capturar aranhas
e auscultar meu coração
de mercúrio minha alma
de éter insolúvel
a este ar nosso

E estas sabedorias
ociosas e como extravagantes
e também inúteis
ou pouco práticas
e inaplicáveis
e dolorosas e demasiado cheias
e invariavelmente ocultas


[Por consideración con mis estudiantes]/ Pedro Granados

Por consideración con mis estudiantes
No enseñaré más
Por compasión con ellos
No me verán más en el aula
He comido del fruto prohibido
Qué le vamos a hacer
He desflorado
Y tenido en una sola mano
La cabeza atónita
De la medusa

No soy de esta época
Excesivos han sido mis años
Son mis recuerdos
La luna cobijada como un pollito
El diablo, el pobre, no el poderoso
Apilado entre las calles
Ubicuo
Y yo escondiendo lo vivido
Lo deseado
Como una herida de muerte

No soy del presente
Cuido una flor
De cementerio
Y peino las canas
Del poema
Y lo engomino
Porque lo necesita

Por eso es que dejo
de enseñar y dejo
mis bártulos y mis agujas
de cazar moscas al vuelo
de capturar arañas
y auscultar mi corazón
de mercurio mi alma
de éter insoluble
a este aire nuestro

Y estas sabidurías
ociosas y como extravagantes
y también inútiles
o poco prácticas
e inaplicables
y dolorosas y demasiado henchidas
e invariablemente ocultas

martes, 20 de agosto de 2013

[Cansado estoy de insistir]


Para Fredy Amilcar Roncalla
 
Cansado estoy de insistir

Que todos somos andinos

Y que el apu mayor

Es el Himalaya

Pero si es tan sencillo

La voz de Amy el piano

De Michel la arena

De El Polaco

Todos en la misma dirección

La del alarido

La del tinku errante

Lloramos de alegría

Nuestro gesto final

Es apuntar al cielo

Pero no por esto

Tenemos menos desgarrados

Los pulmones.  El sentido


(Del poemario en preparación, ACTIVADO; en específico de su segunda parte: "Bruselas en la lluvia")

jueves, 20 de junio de 2013

Bruselas en la lluvia




I
Bruselas en la lluvia
Mis manos aquí
Contigo
Despertar reír
Como esas cosas que faltan
En la poesía de ahora
Mejor dicho sobran
Sobre nuestros
Tan sedientos oídos
Si la poesía no está hecha
De palabras
Ya lo sabemos suaves
Las yemas sobre el teclado
Suave la diferencia
Tolerada la semejanza
Entre mi madre muerta
Y la misma ya viva
Entre Bruselas
Y mi habitación azul
Con lluvia y conmigo
Con su corazón

II
El sonido busca otro sonido
Como mi alma hasta ahora
Busca mi cuerpo
En ti
Me temo que he sido feliz
Más feliz que dios
Y que el diablo
Si contemplaras conmigo
La tarde ancha
Si estos dedos me obedecen
Te hago la tarde y te hago
Los aplausos dentro de  tus venas
Pero si no he venido
Sino a saludar a la audiencia
Por un rato
Y a lo que salga
Una forma
Donde apenas reconozco mis manos
Tocando la poesía

III
Altas las manos
Con el índice el tema
Negro sobre negro el tema
Que quedará
Entre paréntesis
Expandir pedir desear
Hasta las últimas consecuencias
De las manos
Hasta esta noche
Del corazón
Pero
Son tuyos soy tuyo
Para desearte
Mis dedos
Y lo que despierta mis manos
Lo que zambulle
Nuestro espíritu
Y lo que lo solaza allí
En lo hondo en lo negro en lo oscuro
Del deseo
Hasta las últimas consecuencias
Te he amado
Y el tema
Metido con los índices duros
Contra la vida
Siempre es el mismo siempre
Es uno
Y es acaso todos

IV
Preferir preferirte
Llama oscura
Inerte manso inerte
Y otra vez desarmado
Ante tus caricias
Parados en la ciudad
En el cruce
En la baldosa
De aquella avenida
La mirada cambia su lógica
Miras lo que sistemáticamente
Escondo
Dejar entrar a las palabras
Porque ya no importa
Si son o no son palabras
Si están de más
O si acompañan al sonido
Al deseo
Pero no me atrevo a decir
Ni alma ni democracia
Porque probablemente
Pierda el poema
Y yo el sentido
Escribo como lo que no soy
Borrado entre estas teclas
De la máquina libre
De pensar de llegar a algún puerto
Piso las palabras mejor
Y saco la lengua
Y termino me interrumpo
Donde puedo querido lector
Ingenuo como yo
Manso y vulnerable
Como yo y no como

V
Por último tus manos
Y tus pies bajo la lluvia
De Bruselas
Bajos ante la lluvia
Pero qué se le va a hacer
Si nos zambullimos y nos
Morimos por acá
Y aún así secretamente
Vivimos
Por encima de dios y del diablo
Que no escriben poesía
La que nos llevó al río
La muy inocente
Y nosotros desarmados
La amamos
Inocentes la amamos
Como humanos la amamos


VI
La desdicha toca
A nuestra puerta
Pero también la poesía
Dedos de yacaré
Son los que te hunden
Las vértebras en
La poesía
Monstruo verde que no cesa



domingo, 26 de mayo de 2013

[Llegar de incógnitos]


 Llegar de incógnitos

Con un  anzuelo coger

Entre las que den el peso

Si  es inferior se completa

Con piedrecitas en sus bolsillos

 Tráfico humano,  la poesía

Contrabando artero

Suicidio culposo

E incesto con el ave

Que todos llevamos dentro

-Te tienen miedo, Pedro

Y qué culpa tendríamos

Si nos hemos  quedado

 Jugando hasta muerte



Iría, como el poema anterior ("2064"), a un apartado del poemario ACTIVADO (...haciéndose).