Bruselas en la lluvia

I

Bruselas en la lluvia

Mis manos aquí

Contigo

Despertar reír

Como esas cosas que faltan

En la poesía de ahora

Mejor dicho sobran

Sobre nuestros

Tan sedientos oídos

Si la poesía no está hecha

De palabras

Ya lo sabemos suaves

Las yemas sobre el teclado

Suave la diferencia

Tolerada la semejanza

Entre mi madre muerta

Y la misma ya viva

Entre Bruselas

Y mi habitación azul

Con lluvia y conmigo

Con su corazón

II

El sonido busca otro sonido

Como mi alma hasta ahora

Busca mi cuerpo

En ti

Me temo que he sido feliz

Más feliz que dios

Y que el diablo

Si contemplaras conmigo

La tarde ancha

Si estos dedos me obedecen

Te hago la tarde y te hago

Los aplausos dentro de  tus venas

Pero si no he venido

Sino a saludar a la audiencia

Por un rato

Y a lo que salga

Una forma

Donde apenas reconozco mis manos

Tocando la poesía

III

Altas las manos

Con el índice el tema

Negro sobre negro el tema

Que quedará

Entre paréntesis

Expandir pedir desear

Hasta las últimas consecuencias

De las manos

Hasta esta noche

Del corazón

Pero

Son tuyos soy tuyo

Para desearte

Mis dedos

Y lo que despierta mis manos

Lo que zambulle

Nuestro espíritu

Y lo que lo solaza allí

En lo hondo en lo negro en lo oscuro

Del deseo

Hasta las últimas consecuencias

Te he amado

Y el tema

Metido con los índices duros

Contra la vida

Siempre es el mismo siempre

Es uno

Y es acaso todos

IV

Preferir preferirte

Llama oscura

Inerte manso inerte

Y otra vez desarmado

Ante tus caricias

Parados en la ciudad

En el cruce

En la baldosa

De aquella avenida

La mirada cambia su lógica

Miras lo que sistemáticamente

Escondo

Dejar entrar a las palabras

Porque ya no importa

Si son o no son palabras

Si están de más

O si acompañan al sonido

Al deseo

Pero no me atrevo a decir

Ni alma ni democracia

Porque probablemente

Pierda el poema

Y yo el sentido

Escribo como lo que no soy

Borrado entre estas teclas

De la máquina libre

De pensar de llegar a algún puerto

Piso las palabras mejor

Y saco la lengua

Y termino me interrumpo

Donde puedo querido lector

Ingenuo como yo

Manso y vulnerable

Como yo y no como

V

Por último tus manos

Y tus pies bajo la lluvia

De Bruselas

Bajos ante la lluvia

Pero qué se le va a hacer

Si nos zambullimos y nos

Morimos por acá

Y aún así secretamente

Vivimos

Por encima de dios y del diablo

Que no escriben poesía

La que nos llevó al río

La muy inocente

Y nosotros desarmados

La amamos

Inocentes la amamos

Como humanos la amamos

VI

La desdicha toca

A nuestra puerta

Pero también la poesía

Dedos de yacaré

Son los que te hunden

Las vértebras en

La poesía

Monstruo verde que no cesa

[Llegar de incógnitos]

 Llegar de incógnitos

Con un  anzuelo coger

Entre las que den el peso

Si  es inferior se completa

Con piedrecitas en sus bolsillos

 Tráfico humano,  la poesía

Contrabando artero

Suicidio culposo

E incesto con el ave

Que todos llevamos dentro

-Te tienen miedo, Pedro

Y qué culpa tendríamos

Si nos hemos  quedado

 Jugando hasta muerte

Iría, como el poema anterior ("2064"), a un apartado del poemario ACTIVADO (...haciéndose).

Año 2064

I

Guardas algo de tu memoria adulta

Luces antenas arborescentes

El sabor del deseo también

La bruma

Del odio y de la tristeza

Cerrada  la mirada

Se filtra también algo

Menos sencillo de identificar

La alegría innata

Y no esta pre-programada

De ahora mismo

Esta como postiza

De ahora mismo

II

Aprendimos a ser como niños

E inofensivos

Y multiculturales

Y asexuados

Desde finales del siglo XX

Desaparecimos del mapa

Y hemos vuelto

Amnésicos

Aunque con burilada agenda

No recuerdo a mi madre

Y no la necesito

Mucho menos a mi padre

Pero sé que no sé

Rememoro

Aquello palpan a veces

Mis viejas células humanas

Y me acurruco contra la piedra

Y trato de hundirme

Y  de enroscarme con ella

Incluso al mirarte

Directamente a los ojos

Y hablarte

Con este lenguaje de polvo

Toda esta nube

Que desde y cada amanecer nos envuelve.

18-19/ 5/ 2013

Viernes santo de un poeta

Requerir requerirte

Flor pistilo

Contra la tremenda noche

Dos tres cuatro inútiles

Gestos

Ante la hecatombe

Ya muerto suicidado asesinado

Qué duda cabe

Con un resto de flor viva

Para envenenar a la muerte

Que es mucha masiva y poderosa

Para matar a la muerte

Para eso te requiero

Coro inaudible

Desde mi pecho enamorado

Lágrimas sobre  mis lágrimas

Así aumentadas y desbordadas y hoscas

Contra todo aquello que mata

A la memoria de mis padres

[Agua devota es la poesía]

Agua devota es la poesía

Un coro desde dentro

Del mundo y desde

El interior del agua.

Gratuita y gratis

Para los alfa

Y los alfabetizados

Para casi todos

Menos

Aquellos blandos de corazón.

No estar orgullosos de nada

Aunque  un tanto  osos

Eso sí

Con una garra con dos

Contra las indeseables

Abejas y contra

El sol deseable.

Porque tus ojos muy viejos

Son dos niños

Sorprendidos

A  la intemperie carnicera

Que no es la poesía.

Como uno

Como dos

Como casi todos

Incurables e irremediables

Esquirla

Que no sabemos dónde irá a parar.

[Nosotros los latinoamericanos]

Nosotros los latinoamericanos no tenemos la historia ni el nivel de corrupción del canónico occidente. Nacimos después y somos aprendices. La poesía siempre ha convivido con la corrupción. Es imposible se liguen el ansia del poder y la manipulación social con la poesía. Aunque tengamos excepciones, por cierto, Neruda y Octavio Paz (por ejemplo); aunque el psicosocial que constituyeron (¿qué aún constituyen?) no fuera monitoriado por ellos mismos. La poesía está que se muere, la pobrecita; pero no muere, ni jamás morirá. No depende de nosotros matarla, depende de la poesía. Pero prepárese el que quiere seguirla, a ser destruido; no sólo por ella, por su torpeza al amarnos: sus afiladas rodillas y codos de adolescente. Sino también por la sociedad, por cualquiera de ellas, y sus instituciones. Nadie quiere pasar por tonto ocupado. Nadie desea admitir que debió dedicarse a aquello que rechazó un día. Un día en que la poesía le puso un cabe de puro traviesa; un cabe para detenernos a pensar; un cabe con su respectiva almohadilla. Pero nos vamos muriendo. Ya se murió Vallejo, el del tercer ojo. Ya se murió César Moro, el que sabía amar. Ya se murió Martín Adán, el niño autista de tirantes y saco malolientes. Ya se murió Luchito, el de la vox horrísona. Son la únicas muertes que cuentan en la poesía peruana (por ejemplo). No existe ninguna otra, hasta ahora. Hasta que se muera Pedro Granados. Y los miles de hijos de puta, que son tres gatos en la poesía, se percaten; ha, recuerden; ok, acaso añadan a la lista. Pero nunca admitan que estuvieron más lúcida, coordinada y sistemáticamente ciegos que la puta madre



Con mis saludos cordiales,
PG

[La distancia entre una palabra]

La distancia entre una palabra

Y la otra

Cuando ellas no hacen el poema

Bueno, nunca sólo ellas lo hacen

Pero hablemos en serio, o sea

En broma

Porque no sabemos absolutamente nada

De las palabras ni del poema

Salvo que se encuentran en las calles

Llenas de gente llena de palabras

Que a veces son poesía

Pero subir una vez más al autobús

No quiero

Tampoco ir monologando

Harto de mi propia voz

Escucharte, eso sí

Verte

Mordiendo mi corazón

Con paños fríos para la fiebre

Escribir porque somos queridos

Porque somos amados

Porque nos hemos muerto

Disculpen que no fui poeta

De modo ininterrumpido

Que cedí a ser profesor

Ni amé el tiempo que me tocó

Subir a los ómnibus y raspar mi día

Contra la corriente

Estoy lleno de hijos

Que no atiendo o ignoro

Todo el mundo

Que me tiene harto y me hincha

Y me hace saber que estoy viejo

Cómo justificar si hubiera

Mi papel cometa

Mi cuarto de hora

En este mundo de vivos eternos

Gente que sabe tirar los dados

Y tú bobo de ver seis y otra vez seis

Por duplicado y por cuatro

Pendejos que se juegan el universo

Deberíamos hacer una epogé

De todo lo que no somos

Y quedarnos con la poesía

Que pobrecita alienta

Pero tiene los ojos bizcos ya

De vergüenza ajena

Pero no puede ser carajo

Ni siquiera respetan a la poesía

Que no está hecha de palabras

Sino todita de pura dignidad

Poesía es dignidad

Como dijo Lucho o Luisito Hernández

Aunque lo tomemos tan sólo

Como el que tomaba

Y sonreía atento hacia la cámara

Entre Luisito y Vallejo y algunos otros

Como Dalton y Cabral de Melo Neto

Anda el poema que no es profesor

Y que no tiene que subir a los ómnibus

Que no enseña nada salvo

Que el poema no está hecho de palabras

Sino que es este mordido bocado

De tu propio corazón

Y esta alta temperatura

Contra todo aire acondicionado

Salvo la poesía que dice solita

Sin mí sin este ridículo ropaje

Que me he ido poniendo

Sin darme ni cuenta y por contentar

A los que han vivido conmigo

Salvo la poesía que dice solita

A pesar de enseñar y subir a los ómnibus

O quizá por eso mismo

Cierto modo de enlazarme la corbata

Cierta manera de subirme la tonada

Ante tanto tonto ocupado

Y vivo eterno

Cierta materia preciosa

Cuando uno está muerto y además mudo


 
(To "Activado")