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domingo, 20 de diciembre de 2015
miércoles, 9 de diciembre de 2015
lunes, 2 de noviembre de 2015
POEMAS/ Presentación de Cecilia Bustamante
Nos conocimos en Austin (Texas) creo que el 2002, en un recital poético que organizara en aquella ciudad donde residía. Asistió también Roger Santiváñez y algún otro poeta que ahora mismo no recuerdo. Me contó que, previo al evento, recibió algunas llamadas telefónicas conminándola a que no me invitara. Pero conociendo a Cecilia, conminarla a algo creo que era inútil o incluso imposible. Vaya desde aquí mi gratitud hacia ella.
viernes, 30 de octubre de 2015
Manos inescrupulosas en el corazón
Manos inescrupulosas en el corazón
No saber pagar aquella deuda
No poder conjurarla
Al extremo
La extrema belleza
Al otro lado si cupiere
Este yo esta versión
Cansona ya
De persona de recuerdo
De desacuerdo
No estar en desacuerdo con nada
Eso es la poesía
Aunque horrorice a los comprometidos
Con el ambiente con los ajos
Y la carne roja de por sí
Ya incomible por lo cara
La poesía son tus besos
Directos a ese otro yo
Que no transita por aquí
Aunque lo veamos
Cotidianamente
Peleando por el desayuno
Tolerando que desborden el café
Aunque por justificable impericia
Sé que la poesía está aquí
Sobre este teclado de alas negras
Y entre mis ojos para acertar con la tecla
No es nada más ni nada menos que esto
Saber montarse sobre el caballito
De totora que es la poesía
Enfilar hacia el tumbo con ella
Sin miedo
Llorar de alegría con ella
Por esta felicidad incontenible
Incontenible felicidad
No saber pagar aquella deuda
No poder conjurarla
Al extremo
La extrema belleza
Al otro lado si cupiere
Este yo esta versión
Cansona ya
De persona de recuerdo
De desacuerdo
No estar en desacuerdo con nada
Eso es la poesía
Aunque horrorice a los comprometidos
Con el ambiente con los ajos
Y la carne roja de por sí
Ya incomible por lo cara
La poesía son tus besos
Directos a ese otro yo
Que no transita por aquí
Aunque lo veamos
Cotidianamente
Peleando por el desayuno
Tolerando que desborden el café
Aunque por justificable impericia
Sé que la poesía está aquí
Sobre este teclado de alas negras
Y entre mis ojos para acertar con la tecla
No es nada más ni nada menos que esto
Saber montarse sobre el caballito
De totora que es la poesía
Enfilar hacia el tumbo con ella
Sin miedo
Llorar de alegría con ella
Por esta felicidad incontenible
Incontenible felicidad
La Paz, jueves de nov. 2015
domingo, 18 de octubre de 2015
El problema fue la poesía
A toda mi impresentable generación
No sigo a un fantasma,
aunque éste tenga mucho
dinero
y hable en lenguas.
Tampoco me prendo fuego
por Kloaka,
abrase visto.
Ni por un doctor que deplorando
lo conversacional,
optó por hablar en difícil.
A las poetas mujeres las
sigo buscando,
indesmayablemente.
A los hijos de El Comercio, a los loquitos por encargo,
a los poetas-editores, a
los poetas-profesores
sabios en aburrimiento,
a los calculadoramente
feministas,
a los poetas-comentaristas
políticos.
A cada uno de ellos
me los he ido pasando por
el forro.
Como a los que dejaron de
estudiar
o se vendieron como
baratijas.
Y creyeron que así nomás era
ser poeta
y así nomás era la
poesía.
martes, 6 de octubre de 2015
Camino a Puruchuco
Dos tetas y un pene
a todo lo largo.
Una luz.
Un cometa
en la órbita precisa
de tu vagina.
Así percibo estas ruinas.
Restos del camino incaico
que iba de Pachacamac
a mi alma. A
Puruchuco.
Sin más lenguaje
que un improvisado
trabalenguas.
Sin más trámite
que el amor de su mirada.
Mi hermano Germán.
Que no se bañaba
aunque el sol ardiera.
Y no dudaba del amor
pero ni un solo instante.
El eco de un gruñido
y una bala pensativa
que se incrusta
como Alicia
a través del ano.
Lugar privado
y maloliente
pero de astros relampagueantes
y de boca en vilo:
por lo absorta y agradecida.
Las palabras son personas concretas.
Jamás metonimias de un sistema
inferido. Ni un
sesudo pensamiento.
Diverso, fluyente, encrespado,
jadeante,
testarudo
chasqui de pies y brazos
y rostro de bala.
Lívido.
Como mi corazón palpitante
y a la intemperie.
De Amarus (2015)
viernes, 25 de septiembre de 2015
Como sin darnos cuenta
Mis manos juegan con el
poema
Como con una pequeña
piedra
Dedos sin huellas
digitales
Piedra que un perrito
lame
Mientras estropea
Todo lo delicado que
toca.
Pero todavía así y a pesar de todo
Pequeñas piedras como
las que
Lanzamos al cielo y éste
Invariablemente evita.
Piedras como el agua
que recordaba
Como mi alegría entre
las mariposas
Y los pájaros
Que se desprendían de aquel
huerto.
Piedras como dados
Piedras como pezones
Que un día sustraje u
otro día
Quedaron entre mis
manos
Como sin darme cuenta.
La mente es todo nuestro cuerpo
Como lo entendieron
Spinoza, el holandés,
Y César Vallejo, el de
Santiago de Chuco.
Pensar con las manos
Recoger a través de
ellas
Arrancar desbrozar
uncir
Levantar muy en alto
Entre ambas el poema
Que también se va de
manos
Y que es desde donde nos viene el alma
Pira de piedras
Precaria llama que
activa
Pareciera que por
capricho el poema.
Como sin darnos cuenta.
Nuevo poema que habría que agregar a AMARUS o acaso a ACTIVADO
o que incluso constituya una colección nueva o el inicio –a modo de
portada– de un enasyo sobre la intrersección entre Baruch Spinoza y
César Vallejo. No lo sabemos todavía.
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