La poesía es un cuarto totalmente blanco
Y dentro hallamos un tipo
Que raya con su uña grande
Una posible salida
Un llanto sumergido y en ondas
Traba su boca
Está viejo y confinado allí
Por culpable
Por no aceptar lo que es debido
Ni la opinión ni la verdad
Ni esta página en blanco
Que raya e intenta hacer un hoyo
Pero inunda con una sola de sus lágrimas
Ni la opinión ni la verdad ni los otros
Que desconoce
Salvo por las palabras que para el confinado
No tienen ya gracia ni sentido
Encerrado, culpable y sin escapatoria
Y alguien lo ama
"Poemas 2014"
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