El sol detrás de mi cortina
Potente y luminoso
Solo
El de este piano
Arrimante
Como diría Vallejo
En Trilce cuarenta y cuatro
Piano oscuro
Qué otras palabras
Para este sol
Desnudo
Calato, en el Perú
Arrimante
Él mismo
Arrimado a mi ventana
miércoles, 27 de junio de 2012
Trilce cuarenta y cuatro
El sol detrás de mi cortina
Potente y luminoso
Solo
El de este piano
Arrimante
Como diría Vallejo
En Trilce cuarenta y cuatro
Piano oscuro
Qué otras palabras
Para este sol
Desnudo
Calato, en el Perú
Arrimante
Él mismo
Arrimado a mi ventana
lunes, 18 de junio de 2012
domingo, 27 de mayo de 2012
[Soy un excelente profesor]
Soy un excelente profesor
Sin vocación
La dejo en el tintero
Entretenida
En un partido de fútbol
Que no termina
Contante y sonante
En mis sueños
Que no se venden
Al fondo de la risa
De mi madre
Y de la mía
Do meu sorriso
Enseño extraordinariamente
Sin amar lo que enseño
Sin preocuparme en
Preparar la clase
Ni pensar en los ejemplos
Tampoco
En su posible aplicación
En las mejores clases
Soy un árbitro
Espío el partido
Doy un silbo u otro
Y discretamente me voy
Olvidando de lo que dije
Hasta la total amnesia e ignorancia
De lo que dije pero no
De lo que dijeron los alumnos
En clase este árbol
Del que juntos descendemos
Y en lo cual soy el último
Para "Activado", poemario en preparación.
sábado, 19 de mayo de 2012
[Águilas al vino]
Águilas al vino
Mi querido Vallejo
Coger la manta
Y desaparecer
¿Qué es la poesía?
Sino comer de esa presa
Y esconder
Esconderse
Y llorar
Involuntariamente
Si yo te dijera
Si él te dijera
Si nosotros te dijéramos
Ya que no existimos
Sin ti
Entre la puerta giratoria
Tu mirada fugaz
Entre todo este barullo
El leve tono
De tu voz
Aspas largas rotundas
Concéntricas
A la vida y a la muerte
Atados
Mi querido Vallejo
A pesar de desplegar las alas
Y cocinar las piedras
Y parecerme el mundo
Un ínfimo ángulo de mi ventana
A aquello adheridos
Al pozo a la belleza
A la lágrima involuntaria
Jugando con la muerte
Entre la muerte y nosotros
Una tácita partida
Compartiendo el mismo lecho
Con ella
Y saliendo de su casa
Sin saber de modo cierto
Cómo hemos de no retornar
Cómo hemos de perdernos
Cómo hemos de hacer
Para extraviar su llave
De nuestras manos
Y su espera
Y sus ojos y su mirada
Que no entienden tampoco
Cómo hemos de despedirnos
De ella
Sin que nos demos ni cuenta
Vallejo
Un avión de papel se abre en el espacio
Y vuela
Otro para "Activado", poemario in progress.
viernes, 18 de mayo de 2012
[SI PERDIÉRAMOS LA NOCIÓN DE LAS COSAS]
Para Antoni Tàpies, i.m.
I
SI PERDIÉRAMOS LA NOCIÓN DE LAS COSAS
EL ÁRBOL MUY ALTO Y TRISTE
SI NOS QUEDÁRAMOS EN ESTAS
CONJUGACIONES
DE LA AGUDA A LA MÁS GRAVE
PARA QUE NOMÁS INTUYERAS
NUESTRO ESQUIVO CORAZÓN
AL PAPEL Y A LA POESÍA
DOY DE LO QUE ME SOBRA
ASÍ ES ESTO
LO DEL ARTE
SE DA DE LO QUE REBALSA
SI NOS PERDIÉRAMOS POR ALLÍ
ANHELANDO Y CREYENDO
NO LLEGARÍAMOS A NINGUNA PARTE
LA POESÍA
ESTÁ AQUÍ MISMO
Y ME PRODUCE MÁS MIEDO QUE LAS BRUJAS
AUNQUE NO PARECE NI BRUJA NI HADA
EL FUEGO EXPIRA
UNA HEBRA DE ALGODÓN SE RETUERCE
SE CONSUME Y DESAPARECE
II
NADA ESTÁ ESCRITO
ESTE PAPEL OCIOSO
DEL POETA
DE ESPERAR
LA COLACIÓN
DAME DE TUS LABIOS
TOMA CON ELLOS
COMO CON TUS DEDOS
MI BOCA
DOY TESTIMONIO
DE LA POESÍA
DE MI ABIERTO CORAZÓN
LLENO DE ESPINAS
EL CAMINO UN SEGUNDO
NOS TRAJO HASTA QUÍ
ESTE PENSAR Y SENTIR
POR TODOS
POR TODOS Y POR CADA UNO
domingo, 29 de abril de 2012
domingo, 15 de abril de 2012
[Que se cae de maduro]
El poema que se cae de maduro
Dado el golpe
La revolución
El palo
Que se mide siempre
En la piel
En los oídos
Por qué no
En los pies ligeros
El poema madre
De los desamparados
Una caricia que aprendes
Y a la cual nunca te acostumbras
Pero existe la madre el poema
Que se cae de maduro
Existes tú como
Habitualmente eres
Pero te deformas te deforman
Y te hacen creer
La poesía no te hace creer
La poesía es
La alegría detenida en tus ojos
Para siempre
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